Un valet qui se marie le soir même et découvre que son maître compte bien passer avant lui. De là, une journée entière de ruses, de déguisements, de portes qui s’ouvrent au mauvais moment — et, sous la mécanique, une pièce qui dit en 1784 ce que vaut un privilège quand celui d’en face parle mieux que vous. Françon retrouve Vincent Dedienne après Un chapeau de paille d’Italie et lui confie le rôle-titre ; Micha Lescot et Alix Poisson font le couple Almaviva, Noémie Lvovsky est Marceline.

C’est la grande salle à l’italienne du boulevard, dix comédiens, des apprentis, deux musiciennes sur scène. Le genre de soirée où l’on se dit en sortant qu’on avait oublié à quel point un classique pouvait être drôle.

Vienne, 1823. Un vieil homme affirme avoir tué Mozart. C’est Salieri, compositeur officiel de l’Empereur, l’homme à qui tout réussissait — jusqu’au jour où il entend la musique d’un garçon insolent et grossier, et comprend, seul dans toute la ville, ce qu’il est en train d’entendre. Sa tragédie n’est pas de ne pas voir le génie : c’est de le reconnaître sans jamais pouvoir l’atteindre.

Jérôme Kircher a eu le Molière pour ce Salieri-là ; Thomas Solivérès joue Mozart. Treize artistes sur le plateau, chanteurs d’opéra et musiciens en direct, au bout des Champs-Élysées. Reprise de 55 représentations seulement.

Été 1971, Marie-Claire a seize ans et elle est enceinte. Sa mère et trois femmes autour d’elle organisent un avortement clandestin, qui tourne mal. Un an plus tard, toutes sont inculpées, et une avocate nommée Gisèle Halimi décide de faire de leur procès celui de la loi. C’est Bobigny, l’affaire qui a ouvert la route à la loi Veil.

La pièce ne fait pas la leçon : elle suit six femmes ordinaires, avec de l’humour, et laisse la grande Histoire passer par la petite. À la fin, ce n’est plus Marie-Claire qu’on juge. Le grand gagnant des Molières 2026, dans la salle du faubourg Saint-Martin.

Rade de Brest. Martial Kermeur vient d’être arrêté pour avoir jeté un homme à la mer, et il raconte au juge comment on en arrive là : un promoteur venu de nulle part, des rêves d’investissement, les économies d’un bourg entier, la faillite. Un polar finistérien où le coupable est le plus honnête des deux.

Deux hommes, un bureau de juge, et un acteur — Vincent Garanger — dont la presse ne parle qu’au superlatif. Le titre est la clé : l’article 353 est celui qui demande aux jurés de juger selon leur intime conviction. À la fin de la soirée, c’est vous le juré.

Winnie est enterrée jusqu’à la taille. Au deuxième acte, jusqu’au cou. Entre les deux, elle range son sac, se brosse les dents, chante, parle à un mari qu’on ne voit presque pas, et répète que c’est une belle journée. C’est la pièce la plus drôle et la plus terrible de Beckett — l’optimisme comme forme de bravoure.

Catherine Frot avait joué Winnie avec Paquien il y a quatorze ans ; ils y reviennent, avec un décor de Richard Peduzzi et des lumières de Dominique Bruguière. Une seule comédienne, presque immobile, et une salle qui retient son souffle.

Demain matin, dernier lever de soleil : le président l’a annoncé, le monde est fini. Charlie, Bastien et Guillaume décident d’aller pique-niquer à la plage. Autour d’eux, entre deux tempêtes de sauterelles, les contrôleuses continuent de contrôler et les flics de fliquer — l’apocalypse elle-même ne suffit pas à sortir les gens de leur rôle.

Trois comédiens, des dizaines de personnages, une mise en scène qui ne laisse pas respirer. Pensez Monty Python croisé avec un film catastrophe, joué en haut de Montmartre. Le premier spectacle de Cherer, et il est reparti des Molières avec deux statuettes.

Deux pères partis en voyage reviennent avec des mariages arrangés pour leurs fils, qui se sont entre-temps mariés ou épris ailleurs. Scapin, valet qui ne recule devant rien, invente un faux enlèvement, une rançon, et le fameux sac où l’on enferme un vieillard pour mieux le rosser. Molière l’a écrite pour le peuple, pas pour la Cour, et ça se sent.

La mise en scène de Podalydès, décor d’Éric Ruf et costumes de Christian Lacroix, tourne depuis 2017 avec près de 300 représentations. Surtout, c’est l’occasion de retrouver la salle Richelieu, rouverte le 15 octobre après neuf mois de travaux.

Quatre-vingt-cinq places rue de la Huchette, à deux pas de Saint-Michel, et les deux mêmes pièces jouées sans interruption depuis le 16 février 1957, dans leurs mises en scène d’origine. Plus de vingt mille représentations, un record du monde. M. et Mme Smith y parlent de tout et de rien jusqu’à ce que le langage se désintègre ; dans La Leçon, un professeur affable devient, réplique après réplique, tout autre chose.

On peut enchaîner les deux le même soir, avec un tarif groupé. Le mercredi, la Cantatrice est surtitrée en anglais — utile si vous emmenez quelqu’un qui ne parle pas français.

Évreux, le hall d’un hôtel, en fin de journée. Un homme et une femme viennent de divorcer. Lui attend un coup de téléphone de sa compagne, elle attend son nouveau conjoint qui doit passer la prendre. Ils devraient se quitter ; ils parlent toute la nuit, et découvrent que leur lien est indissoluble au moment précis où il vient d’être rompu.

Desplechin, cinéaste, monte Duras, cinéaste aussi, sur un plateau long et étroit entre deux rangées de spectateurs. Adeline d’Hermy et Alexandre Pavloff, seuls. Une création, à voir avant qu’on en parle.